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ATTUALITÀ

Il giorno della Liberazione

Il nostro amico Gianni Romolotti, un emiliano trapiantato a Celle, che ama, ritengo, come la sua Villa Ospizio, ci invia ricordi e considerazioni personali sul 25 aprile, giorno della Liberazione, che hanno il valore della testimonianza diretta, e opinioni, come nello spirito molto emiliano dell’autore, non inclini a compromessi; pertanto lasciamo a lui la parola senza altre aggiunte. (Giorgio Siri)

 

Tra un ammazzamento e l’altro le giornate passavano veloci. A quella età basta poco per distrarsi e anche i grandi avvenimenti – spesso crudeli – vengono accettati come fossero pratica quotidiana. Così passavamo pomeriggi dorati di fine guerra nella nostra villetta di Villa Ospizio. Con tanto di pomodori, frutta, oche, conigli d’angora, capretta e galline. Vivevamo, a tratti, anche nella casa di mia nonna Teresa, nel centro di Reggio Emilia. Allora ci si spostava da una casa all’altra senza drammi: qualche giorno o qualche mese da qualche parte con parenti o amici, poi a casa nella solita cuccia. Chissà, forse in quel periodo si mangiava meglio a Reggio a casa di mia nonna o a san Polo d’Enza da mia zia, piuttosto che a Villa Ospizio. Chi si ricorda più il perché di quei momentanei traslochi.

Dormivo un una stanzetta vicino a mia nonna. Giravo per quella vecchia casa signorile piena di corridoi, curve e ballatoi sospesi per aria. Una cucina enorme, ancora di quelle col caminetto che serviva realmente per far da mangiare,non era decorativa. Il bagno un lungo budello col water relegato in un angolo ed un lavandino appena decente. Water e lavandino appena decente, erano già sintomo di un certo benessere. Sì, mancava la carta igienica – c’era la guerra o probabilmente la carta igienica non era ancora conosciuta – quindi appesi ad un gancio si trovavano di volta in volta i resti dell’autorevole quotidiano locale o in alternativa, certe carte gialle o blu, gli incarti del macellaio o del droghiere. A volte anche carte unte, ruvide… Sorridiamo pensando ai cinque piani di morbidezza di oggi ma meglio oggi, anche se per la verità la carta igienica vissuta in termini di valori nella nostra squinternata società, fa quasi rimpiangere quei tempi lontani. Ma questo è sentimentalismo di bassa lega, lasciamo perdere e procediamo .

Dunque la casa di via Emilia santo Stefano al numero 28. La sera oscuravamo le finestre con della carta blu. Ben ricorda quei tempi chi ha una età intorno ai 75/80 anni. C’era il famigerato” Pippo”, affettuoso nomignolo con cui chiamavamo un piccolo aereo che tutte le notti sorvolava la città buttando spezzoni a casaccio, specie dove vedeva un po’ di luce. Ecco perché l’oscuramento. Questo bastardo di Pippo – scoprii più tardi – non era appannaggio di Reggio. No, era una simpatica conoscenza di molte città del Nord Italia, Milano compresa. In confronto ai massacranti bombardamenti dei Liberator a Littoria, le bombe di Pippo erano come una canzonetta rispetto alla Forza del Destino: un appuntamento ridicolo. Chi incappava in una dei quelle bombette tutto considerato era un jellato.

Pippo, uno dei ricordi di allora. Cosa ancora? Ma sì, ricordo le serate quando finita una cena frugale, mio padre e mio zio ci raccontavano storie affascinanti, altro che televisione. E intanto Pippo ronzava e qualche stupido spezzone fischiando scendeva. Belle serate, bei ricordi. A proposito di ricordi, eccoli quelli brutti che ti prendevano il cuore anche se eri un ragazzetto. Mio padre doveva starsene nascosto, erano gli ultimi giorni di guerra Marzo del ‘45. Nascosto e non dico dove ancora oggi, e non dico perché. Perché un po’ confuse erano le notizie ed anche perché un figlio tiene sempre per il padre. Certo, ripensandoci soprattutto ora che ne scrivo a quasi ottanta anni, penso che lo starsene nascosto e in pericolo di vita in quei giorni, poteva avere diversi significati. Dipende dai punti di vista e il punto di vista di mio padre era quello giusto: quello di un padre per bene e quindi anticomunista. Quanto veleno, quante ipocrisie, quante vendette in quella terra che si professa generosa e godereccia. Ma anche terra cattiva, sanguinaria e irosa nei momenti tristi. E quelli sì erano momenti tristi, altro che Pippo.

Un bel giorno fragorosamente arrivò la Liberazione. Sentimmo spari per aria, concitazione nelle strade, soprattutto nella via Emilia santo Stefano dove appunto abitavamo provvisoriamente. Mi affacciai assieme a mia nonna a godermi lo spettacolo. Per essere corretti dovremmo chiamarla Liberassione alla maniera dei trinariciuti – Guareschi docet – di allora e di oggi anche se in cachemire… Sì, erano loro, i trinariciuti vestiti in maniera incredibile: chi con vecchie divise, chi in manica di camicia ma tutti con un fazzoletto rosso al collo. Marciavano spavaldi ed allegri ed aggressivi con l’aria di dire adesso te la faccio vedere io. Qualche mitra sderenato, pistole in fondine sfondate, battagliero passo da parata. Quello che impressionò il ragazzetto di allora, erano le donne pluritettute che con le floride tette in fuori urlavano a squarciagola strofette di questo tipo:

-Col mitra e col fucile e con le bombe a mano al traditor fassista ce la farem pagar.

E ancora:

-Quando passa, quando passa, la brigata Garibaldi, la più bella, la più forte, la più grande che ci sia, il nemico scappa via.

Il senso generale del simpatico inno era che tanti vecchi conti bisognava ora pagarli. Crocifiggendo ad esempio Lorenzo Govoni sottotenente cattolico di 25 anni reo di essersi rifiutato di sputare sul Crocifisso. Loro, i partigiani rossi e solo loro e da soli, avevano vinto la guerra! Non gli americani, non gli inglesi, i canadesi, gli australiani, i russi, i francesi, i neozelandesi, i maori, gli stessi italiani per bene. Insomma non gli alleati ma loro, i rossi con mitra e tette avevano vinto la guerra. Gli altri partigiani – quelli cattolici – non avevano diritto di cittadinanza. Cominciava l’orchestra ben preparata, quella del prendersi tutto: la vittoria, la resistenza, poi la cultura, la magistratura, il potere sotterraneo.

Ma torniamo al giorno della Liberassione, tutto considerato divertente spettacolo per me. Il passo cadenzato, le facce accese e gli enormi seni protesi verso l’avvenire, mi colpivano. Francamente non collegavo bene quanto avevo vissuto nei giorni immediatamente precedenti quando vidi con occhi stupefatti, le prime jeep arrivare a Reggio, con i Patton, i Dodge e le facce allegre dei soldati americani che erano venuti a liberarci. Tutto era strano di loro: erano giovani e non incazzati come i rissosi partigiani del giorno della liberassione. Erano sorridenti e ci regalavano cioccolata in scatole di latta e chewing gum. Roba mai vista. Ci regalavano sorrisi. E quanto erano ricchi per noi sopravissuti con le pezze nel di dietro, i loro scarponi lustri, le camicie stirate, le bustine in ordine, i denti bianchissimi. Imparai velocemente il meccanismo del dare e dell’ avere. Capii che loro desideravano vino e l’indicazione di un certo appartamento dove ecc.ecc. Capivo la richiesta del vino, non capivo o comunque era nebulosa la storia di quel certo appartamento che tanto volevano conoscere. Però unendo le parola wine con l’indicazione di quel tale indirizzo, potevo a mia volta sussurrare la parola chocolate. Insomma cioccolato contro vino – che avevo -. E appartamento che non conoscevo. Così andava il mondo in quegli anni pazzi e crudeli, ma è il mondo di sempre, della vita dei ragazzi che vogliono continuare a vivere e che sono felici se possono montare sul cannone di un Patton.

Sopra il nostro appartamento si era sistemata una certa signora che diceva di essere chiromante e così in quell’androne – lo stesso che aveva visto i crani spaccati col cervello che colava lungo i pomoli di ottone – si intrecciavano stimolanti contrattazioni: noi ragazzi offrivamo wine ed indirizzi. Loro, gli americani, ci davano chocolate. Approfittando della misteriosa chiromante, decisi di allargare il giro di affari organizzando un deposito biciclette per gli utenti della chiromante, quelli che volevano sapere cosa sarebbe loro successo nei prossimi giorni in quel clima surreale. Arrivavano a frotte e chiedevano notizie. Davamo spiegazioni e un biglietto strappato da una matrice, un vero e proprio carnet madre e figlia con tanto di numero corrispondente. Guardavamo le biciclette e alla sera qualche lira l’avevamo onestamente guadagnata. Lire che aggiunte alla paghetta che mi passava don Jori per il servizio di chierichetto, mi aveva dato una certa notorietà nel palazzo.

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